Письмо З. Фрейда — Стефану Цвейгу (17.11.1937)

Вена, IX, Берггассе, 19

Дорогой господин доктор!

Не могу с уверенностью сказать, чего больше я испытал — радости или печали, — прочтя ваше милое письмо. Я страдаю от времени, как и вы, и, как и вы, нахожу единственное утешение в чувстве сродства с немногими другими, нахожу его в убежденности, что для нас остались дорогими одни и те же вещи, одни и те же ценности кажутся нам нетленными.

Но я вправе по дружбе завидовать вам в том, что вы можете защититься прекрасной работой. Дай вам Бог свершить как можно больше! Заранее наслаждаюсь вашим «Магелланом».

Моя работа лежит позади, как вы сами говорите. Никто не может предсказать, какие грядущие времена оценят ее. Сам я в этом не столь уверен, ведь сомнение неотделимо от исследования, а больше, чем толику истины, достичь не удалось. Ближайшее будущее выглядит сумрачно и для моего психоанализа. Во всяком случае, в те недели или месяцы, которые мне осталось прожить, я не испытаю ничего радостного.

Против собственного намерения я прибыл в Клаген, поскольку хотел быть ближе к вам. Я не желаю, чтобы меня чествовали, как морскую скалу, о которую тщетно бьются волны прилива. Но хотя мое упрямство и молчаливо, оно тем не менее остается упрямством и — impavidum ferient ruinae [1].

Я надеюсь, вы не заставите меня слишком долго ждать возможности прочтения ваших ближайших прекрасных и смелых книг.

Сердечно приветствую вас

ваш старик Фрейд